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Ormai pensa soltanto ai “Musi”, la
solenne catena montuosa che racchiude il Friuli a nord di Tarcento.
Va ogni giorno a guardarli, come per pressante scadenza. È
un progetto dove ancora una volta racchiude il “tutto” della
sua pittura. Accartoccia le tele per
sentirne il palpito sotto il colore, quei colori sfumati e teneri
che lui scopre nella roccia cruda che sembra cedere, misteriosa,
al susseguirsi insinuante di luce che la vuol penetrare.
Muore in pochi giorni, quasi senza ragione. Soltanto un mese prima
aveva, improvvisamente, deciso una breve vacanza a Venezia: chissà
per quale impulso inconscio aveva voluto ripercorrere le strade di
un tempo lontano e ormai del tutto inconsuete: Burano, Malamocco,
San Pietro in Volta.
E alla Bevilacqua La Masa aveva chiesto le sale per un’antologica.
Eppure il suo era un discorso per nulla concluso, anzi l’ultimo
appena iniziato: nella sua pittura non si era spento il fragore e
i segnali silenziosi continuavano a indicare il brivido della scoperta. |
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